Por ROBERTO VIEIRA

Franz jogava bola com Sepp.

Gerd jogava bola também.

Uma bola só, rasgada e murcha.

Pois a guerra ainda estava na memória de todas as ruas.

Um belo dia.

Franz acordou e não viu Sepp.

Nem Gerd.

Franz viu apenas o muro.

O muro imenso, escuro, frio e silencioso.

Franz não sabia.

Mas do outro lado do muro, Sepp chorou.

Gerd ficou mudo.

A bola também.

Tempo passou.

O muro se tornou parte da vida de Franz, Sepp e Gerd.

De vez em quando… tiros.

Sangue.

O muro virou emblema, poema e rock and roll.

Um belo dia.

Gritos de gol?

Franz decidiu derrubar o muro.

Tijolo por tijolo num desenho ilógico.

Seus olhos desbotados de política e lágrima.

O frio e o medo sob os olhos trágicos.

O nove de novembro se erguendo magico.

Em desconstrução.

De repente, o muro se tornou apenas um brinquedo.

Abstração.

E, para grande espanto de Franz, do outro lado, rápidos.

Sepp e Gerd também chegaram para desconstruir o passado.

Chorando, rindo se abraçaram.

Brincando de jogar bola adormeceram.

E o mundo compreendeu.

E um novo mundo amanheceu.

Melhor.

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