POR ROBERTO VIEIRA

Era criança ainda.

Cores básicas.

Azul, verde, amarelo, negro.

Quando surgiu a nova tinta.

Laranja.

Naquele junho e julho.

De laranja se tingiram campos.

E eram tantos.

Que alguém gritou 'futebol total'.

Todos atacavam, defendiam e se moviam.

Imensos e esqueléticos holandeses voadores.

Teatro dos horrores uruguaios, argentinos e brasileiros.

Todos acostumados apenas ao passado e condores.

Aquela Holanda foi sonho de verão europeu.

Quando morreu.

Num insólito 7 de julho no Atentado de Munique.

Como se fosse refém ou terrorista de si mesma.

Esperança consumida pelo pragmatismo de Goethe e Gerd.

Ambos provando.

Neste mundo nenhum sonho se resiste.

Cada esperança é gol que se perde.

Pois, 45 anos depois dos garotos cruyfianos.

Chegam as meninas holandesas ao primeiro plano.

Sem o brilho, exceto a maquiagem.

Bela imagem no espelho de Haia e Amsterdã.

Spinoza aprovaria.

Jongloed assinaria embaixo com lentes de contato.

Neste 7 de julho sete dias antes da Bastilha.

Ninguém imagina a Holanda campeã.

Ninguém, nem mesmo o mais orange fã.

Mas não deixa de ser singular.

Que o futebol se repita helicoidal.

Neste novo mundo sem fronteiras de gêneros e DNA.

Onde a caixinha de surpresas traz bailarinas dançando ao som.

De chuteiras.

Cravos.

E batom…