Fim de jogo
POR LUIZ GUILHERME PIVA
Somente agora se davam conta! Sozinhos, depois das mortes dos pais, das esposas, da ida dos filhos pra sabe-se lá que longe.
Gêmeos, só os dois de filhos, evitaram toda a vida andar juntos. Iam aos mesmos lugares, mas guardando distância na rua, nos bares, nos jogos, na escola.
Como quase todos, ficaram velhos. Como todos, ficaram sós.
Resolveram morar juntos. Vender o resto, dividir o apart-hotel, com serviço de quarto.
Poucas coisas pra levar, dispor nos pequenos armários, além dos remédios, das fotos (com cabelo! lembra dela? batizado, certeza!), dos tergais, das camisas de futebol.
Só então se lembraram! Ele era um time; o outro, outro. Rivais, frontais, diametrais, diagonais, paralelos, finitos.
Olharam-se. Desconheceram-se ao se rever enfim tão no fundo.
Como só eles, souberam que isso os separaria de novo.
Para sempre.
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Luiz Guilherme Piva tem um siamês invisível.
Sobre o Autor
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